Kapitel 2: Sonntagsessen 🌶️

Seitdem sie mit der Uni angefangen hatte, kam sie nicht mehr oft zum Heilberg-Anwesen zurück. Ein Sonntagsessen ausfallen zu lassen war nichts Neues. Aber Oskar, als ältester Sohn, hätte da sein sollen. Dass sie beide gleichzeitig verschwanden, das ging halt nicht.
Tante Helena war erst wütend gewesen, dann besorgt, halb überzeugt, dass sie einen Unfall hatten. Edmund hatte sie beruhigt. Wenn Edmund da war, lief nie was aus dem Ruder. Er hatte alle hingesetzt, und das Essen ging ruhig zu Ende. Niemand sprach es wieder an.
Wenn Oskar Staatsanwalt war, dann war er ganz scharfer Anzug, kaltes Gesicht, noch schärferer Blick, redete so wenig wie möglich. Distanziert und bestimmend. In der Sekunde, in der er im Bett war, war er ein anderer Mensch. Er hatte sie in Stellungen, die sie sich nie vorgestellt hatte, und sagte Dinge zu ihr, die sie sich nie vorgestellt hatte. Er war nicht mehr unantastbar. Er war ein verdorbener Mann im feinen Anzug, der nicht genug von ihrem Körper kriegen konnte.
Sie hatte kaum wieder Luft geholt, da hörte sie ihn schon wieder telefonieren, ein Mitarbeiter informierte ihn über den Online-Sexhandel-Fall.
Er legte auf. Er sah, dass sie hinsah. Er wusste, dass sie alles gehört hatte. Bevor er etwas sagen konnte, sagte sie, in ihrem nüchternen Schulhof-Tonfall: „Mein Vater ist unschuldig.”
„Beweise?”
„Wenn er wirklich der Drahtzieher gewesen wäre, wäre der Fall vor elf Jahren abgeschlossen worden. Warum kommt er plötzlich wieder hoch?”
Er wischte das mühelos weg. „Wir schnappen ständig Mörder. Trotzdem wird weiter gemordet.”
„Du weißt doch, dass das nicht der Punkt ist. Verdreht mir nicht die Worte.” Sie regte sich jedes Mal auf, wenn das Thema kam. „Er war der Sündenbock. Es kann nicht sein, dass die Beweise auf genau eine Person zeigten. Fällt dir das nicht auf? Er war gut zu mir, er hat mich geliebt — er kann das nicht getan haben …”
„Den ersten Teil lass ich durchgehen.” Sein Gesicht veränderte sich nicht. „Den letzten Teil hör ich jeden Tag vor Gericht. Addi. Ob er dich geliebt hat oder nicht, hat nichts damit zu tun, ob er die Tat begangen hat. Viele von diesen Typen sind wegen ihrer Kinder auf die schiefe Bahn geraten.”
„Ich weiß …” Ihre Stimme wurde leiser. „Aber wenn der neue Fall zusammenhängt — wenn er zu Unrecht verurteilt wurde — kann man es wieder aufrollen?”
„So weit bin ich noch nicht.”
„Wenn es geht — würdest du —”
Er legte ihr die Hand über den Mund, bevor sie fertig war. Er beugte sich über sie. „Hör auf zu fragen. Was ich dich hab hören lassen, war genug.”
Danach zogen sie sich an und gingen. Außerhalb der Suite sahen sie tadellos aus. Nur das Bett war noch eine Ruine.
Oskar setzte sie an der Staatsanwaltschaft ab. Er sagte, er hole sie nach der Arbeit ab. Sie sagte, sie bleibe lange.
Eine Rechtsreferendarin, die gerade erst angefangen hatte — womit sollte sie schon so beschäftigt sein? Oskar wusste es, aber er bohrte nicht nach. Er hatte selbst genug zu tun. Er fuhr.
Der Bundesausbeutungsfall von 2014, der landesweit explodiert war, hatte die Schönbergs in ein Rampenlicht gezerrt, aus dem sie nicht mehr rauskamen. Addi war zehn gewesen, als das BKA durch die Haustür marschierte und ihren Vater in Handschellen rausführte. Die Kameras waren eine Wand, und es war ihnen egal, dass sie ein Kind war. Sie fotografierten sie mit dem Rest des Haushalts. Für die war sie eine Verlängerung des angeklagten Generalstaatsanwalts — eine Erbsünde in Schuluniform. Die Nachbarn am Haus in Grünwald fingen an, sie über den Zaun anzubrüllen. Die Kinder an ihrer Privatschule begannen, sie auf dem Flur zu schubsen. Irgendwann zogen sie aus dem alten Haus weg, sie wechselte die Schule, und Jahre vergingen, und es wurde ruhiger.
Elf Jahre später. Offenbar erinnerten sich die Leute noch. In der Besprechung heute Morgen hatten die anderen Referendare sie ständig angestarrt und dann getuschelt.
Addi reagierte auf nichts davon. Sie konnte anderer Leute Münder nicht kontrollieren. Leben und leben lassen.
Aber in der Staatsanwaltschaft gab es halt viele gut vernetzte Neulinge, und eine Menge davon waren Kinder aus alten Familien, die sich an den Schönberg-Skandal von vor elf Jahren erinnerten — die sich sogar an ihren Namen erinnerten. Einer davon beschloss, ihn zu benutzen.
„Operation Nachtigall, 2014. Erinnert sich noch jemand? Der Webcam-Ausbeutungsfall.”
„Klar. Der, der August Schönberg zu Fall gebracht hat. Er war Generalstaatsanwalt für München I — er hat Menschenhändler gedeckt und Schmiergelder kassiert. Gott sei Dank haben sie ihn gekriegt. Haben ihm das volle Strafmaß aufgebrummt, zweiundzwanzig Jahre Bundesgefängnis.”
Adelheid wurde kreideweiß im Gesicht. Ihr Körper wurde steif. Die kleine Gruppe auf der anderen Seite des Konferenzraums wurde dreister, als sie es sahen.
„Alles eingezogen — Grundstücke, Konten. Drei Generationen Schönbergs kriegen den Namen nicht mehr sauber.”
„Haben ihn im Foyer des Hauses verhaftet. Die Frau ist abgehauen. Hat ‘ne Tochter zurückgelassen. Traurige Geschichte.”
„Was ist daran traurig? Er hat für Sexhandel bestochen. Das ist nicht traurig. Das ist verdient.”
Adelheid konnte vieles schlucken. Das nicht.
Sie schob ihren Stuhl zurück und ging zu ihnen rüber. Ruhig, eine Silbe nach der anderen.
„Haltet. Die. Fresse.”
Das Mädchen, das ihr am nächsten saß, verdrehte die Augen. „Wir besprechen einen Fall. Misch dich nicht ein. Wer glaubst du, wer du bist? Das Schmuddelgeld-Mädchen, das bist du.”
Sie hielt sich zusammen. Gerade so.
Die anderen beiden musterten sie mit offener Verachtung. „Ehrlich, ich kapier nicht, wie du hier eingestellt wurdest. Wenn du wirklich August Schönbergs Tochter bist, hätte deine Sicherheitsüberprüfung niemals durchgehen dürfen.”
„Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm — wahrscheinlich auf dieselbe dreckige Art reingekommen wie er.”
„Mein Gott. Ekelhaft.”
Das Blut schoss ihr in den Kopf. Der Raum kippte. Sie marschierte zurück zu ihrem Stuhl, griff die schwere gläserne Wasserkaraffe und warf sie direkt auf die drei.
Im Konferenzraum ging eine Bombe hoch.
Dann fing das Geschrei an.
Die Justizwache hörte es. Der Vorgesetzte hörte es. Jeder Referendar bekam einen Anschiss. Die, die in den Streit verwickelt waren, wurden in ein Nebenzimmer gezogen, um Aussagen zu machen, dann zum Aktenablegen ins Archiv geschickt, um „darüber nachzudenken”.
Die Karaffe hatte zum Glück niemanden getroffen, sonst hätte jemand ‘ne aufgeplatzte Stirn gehabt. Aber das Trio, nach dem sie geworfen hatte, wollte es nicht auf sich beruhen lassen. Sie wollten eskalieren. Sie wollten Schadensersatz von Addi. Am Ende wurde es irgendwie geglättet und sie sollte eine schriftliche Entschuldigung verfassen. Sie schrieb sie. Entschuldigt hat sie sich nicht.
Sie wusste, die würden es nicht lassen. Eine war die Nichte des stellvertretenden Bürgermeisters von München. Eine war die Tochter des Polizeipräsidenten. Die dritte war auch irgendwas gleich Vernetztes. Sie hatten es laut gesagt: „So eine Schlampe wie du gehört nicht in die Staatsanwaltschaft. Wessen Schwanz hast du gelutscht, um reinzukommen? Pass auf — ich zeig dich an. Ich mach dich fertig.”
Aber sie hatte keine Angst. Sie wusste nicht genau warum. Sie hatte einfach keine.
Am nächsten Tag hatte jeder Oberstaatsanwalt und der Abteilungsleiter ein Gespräch mit ihr, einer nach dem anderen, und legte ihr nahe, das Referendariat aufzugeben. Sie lehnte ab.
Danach sprach niemand mehr mit ihr. Alle machten einen großen Bogen oder tuschelten, wenn sie vorbeiging. Sie reagierte nicht. Sie erledigte ihre Arbeit. Sie hatte eine Art Haltung, die den Leuten auffiel.
Man hatte sie von jünger an Schlimmeres genannt. Die aktuelle Eiszeit war gar nichts.
Aber es wurde größer — jemand hatte eine formelle Beschwerde beim Bundesjustizministerium in Berlin eingereicht, dass sie die Tochter des verurteilten Bundesstraftäters August Schönberg sei und ihre Sicherheitsüberprüfung unmöglich hätte durchgehen dürfen. Da stinke was.
Alle im Büro fanden, sie hatte es sich selbst zuzuschreiben. Mit so einer Familiengeschichte sollte sie den Kopf einziehen. Sie hatte sich aufgeführt wie eine Prinzessin und sich dabei selbst verbrannt. Geschah ihr recht.
Das Bundesjustizministerium war effizient. Drei Tage nachdem die Beschwerde eingegangen war, kam die Entscheidung.
Alle im Büro waren darauf gefasst, dass die Behörde gerügt werden würde. Sie wollten sehen, wer der eigentliche Schutzpatron hinter ihr war.
Die Entscheidung kam und niemand konnte es fassen.
Adelheid Schönbergs gesetzlicher Vormund war nicht August Schönberg. Ihre Sicherheitsüberprüfung war korrekt durchgegangen. Die Beschwerdeführer standen wegen falscher Anschuldigung und leichtfertiger Anzeigenerstattung unter Ermittlung, und die Sache wurde an den Ethikrat der Staatsanwaltschaft weitergeleitet. Was die Vorwürfe anging, sie hätte sich reingeschlafen — zu vage, keine Beweise, eingestellt.
Was für eine Kehrtwende.
Wenn August noch der alte August gewesen wäre, hätte niemand mit der Wimper gezuckt. Die hätten sich vor ihr verneigt. Aber er saß seit elf Jahren im Bundesgefängnis und niemand hatte sich seit einem Jahrzehnt verneigt. Sie drehten sich wieder. Sagten, es war Karma, die Gerechtigkeit war real, die Wahrheit hatte gesiegt. Unter sich sagten sie, Adelheid Schönberg hatte definitiv jemanden hinter sich, und dieser Jemand war nicht kleiner als die Schönbergs von damals. Vielleicht größer.
Was sie nicht wussten, war, dass Addi die letzten paar Nächte bei Oskar verbracht hatte, damit das alles verschwand.
Sie hatte ihm an dem Morgen die kalte Schulter gezeigt, ihm gesagt, er solle sie nicht abholen. Am Abend war sie diejenige, die anrief.
In der Sekunde, in der er ranging, machte er ein kleines Geräusch. „Mm?”
Tief. Gedehnt. Als hätte er es gewusst.
Sie rief ihn nie als Erste an, es sei denn, sie wollte etwas. Er konnte sich denken, was.
„Bist du für heute fertig?”
„Noch nicht.” Langsam. „Wieso.”
„Ich wollte nur … fragen. Fährst du heute Nacht in die Wohnung?”
Die Wohnung. Er wusste, welche Wohnung.
Er lachte, leise. Die Stimme wurde weicher. „Willst du, dass ich da bin, oder nicht?”
Darauf würde sie nicht antworten. „Ist mir egal. Ich fahr sowieso hin.”